Uccelli ebbri di vita alla mattina.
Quanti di loro arriveranno a sera?
Vaga la morte in giacca di fustagno,
guerresca mascherata di bambini,
fra il granoturco bruno dell’estate,
e sotto i gelsi madidi di guazza.
Una folle viltà arma le siepi.
Ad ogni colpo, fragili le acacie
spargono un tremolio di foglie gialle.
Gli stormi decimati si disperdono,
punteggia il cielo l’ansia dei superstiti.
Nei loro giochi gli uomini rincorrono
misero il sogno d’essere vincenti.
(1976)