Nebbia strana di marzo.
Dal muro opaco giungono,
dove il silenzio è d’obbligo, accidioso
ovattato attributi di novembre,
voci di merli e calandrine, chiasso
scompigliato di passeri, richiami:
“Chechi siòr, chechi siòr, chechi siòr”
e il ticchettìo metallico fra i rami
del contadino che il vigneto pota.
Fuma la nebbia immota
ma il tardo inverno non rinuncia ai fiochi,
tenui, trepidi, timidi segnali:
punte di giallo, viola, bianco: i crochi,
luci rosa, improvvise, universali
sul ceduo appena “destajà” e pulito,
sul vasto campo verde di recente.
Bagnati dal miracolo indugiamo
A cogliere nel crudo fiato algente
il soffio nuovo e in pace sorridiamo.